Ця історія не про те, як задовбали мене, і навіть не про те, як когось задовбав я сам. Хоча я дуже постарався, чесне слово! Але мій ідіотизм виявився безсилим перед обличчям незламного професіоналізму.
Я аспірант в одному великому вузі. Провівши семінар, по дорозі додому заглянув в гуманітарний корпус до улюбленого букініста. Обнишпорив полиці, вибрав кілька томиків, піЕкшн шов до каси і раптом згадав, що недавно хотів прочитати одну книгу, навіть знайшов її обкладинку в інтернеті, але в продажу не виявив. Відкриваю рот — і з жахом розумію, що вимовляю класичне:
— А чи немає у вас книги Автора… забув, назва, м-м-м, теж, але вона про дитячих письменників, і обкладинка помаранчева.
Виправдати мене може тільки перша пара в понеділок — так, дорогі колеги-студенти, для препода вона теж важка.
Букініст не повів і бровою. Він спокійно простягнув руку, зняв з полиці і простягнув мені помаранчевий томик Мирона Петровського «Книги нашого дитинства». У німому захваті я розплатився і вийшов.
Дорогі букіністи! Ваших імен не пишуть на обкладинках, вас не кличуть на конференції, але що б ми без вас робили? Спасибі!
